Cotidiano

Entrar por teu quarto, arrancar-te desse mundo que tanto grita. sentar em teu colo e cantar algo ao teu ouvido, querer saber de ti mesmo que pensamento anda a rondar tua cabeça quando me olhas e não olhas mais. Abraçar-te até que te vejas obrigado a apertar meu corpo contra o teu mais que o que faço quando, assim, te tiro desse estado para só, e somente só, querer um pouco da atenção que não me entregas assim de mão beijada.

Doce luta essa travada pelo silêncio que berra entre músicas, frases mal feitas e mal pronunciadas. Cadê o teu olhar que perdi. Vou encontrar ali, naquele canto, na tua sala, em teu peito o encanto que perdi. Não sei mesmo em que momento, mas meus diários agora só se preocupam em saber que dia está em tua cabeça martelando. Já não sei onde mesmo é que esse pensamento surge, se em mim e, então, em delírio vejo em tua face, ou se em ti e, em delírio, aflora em mim.

Totalmente ligada à esse querer passageiro que, qual pássaro louco, me beija e vai embora. Atravessa minha janela, senta ao meu lado, pousa em meu ombro e pousa a minha guarda, surrura aqui e vai embora.

Saibas, entretanto, que todos os dias atravesso o espaço de respeito posto, te beijo e te deito assim em meu lado, apenas contemplo-te contidamente todos os poucos minutos que em minha manhã vem para deixa-la mais colorida que essas tardes cinzentas.

Acordo, portanto, todos os dias. Deixo o bom dia, deixas também. O dia segue, e morre e amanhece todas as vezes a ponto de irritar tamanha repetição. Contradição: tanto morre, tanto nasce. Também é assim esse desejo que só se explica pela curiosidade de entender-te tão longe e perto.

Mas saibas, sol medonho de dias de inverno que se esconde tão maledicente, entro por tua casa todos os dias e arranco-te desse silêncio tão aterrorizante, canto algo em teu ouvido e obrigo-te ao abraço ainda mais apertado. E saio.

Saio sempre como se nada, nenhuma canção fosse dita, nenhum arranhão de nada em tua cizuda armadura fosse feito, como se sequer tenha encostado em ti. Gargalhando, por isso, caminho à porta da rua e vejo que vais também cada vez mais a ermo. Cada vez mais impercebível.

Ainda, um dia, arrancarei esssas roupas que esperam pela tua presença para que sequem, tiro-as dessas chuvas que sempre vêm e as ponho assim todas bem perto de tua cara estranha e branca de tão quente.E mesmo assim, invadindo tua casa, invado tua presença nessa mesma repetição que tanto irrita até que me digas, com descência, onde meteste o encanto que tinhas por mim.

Voyer

Te espero solenemente, como todas as noites. Para que me olhes, para falares comigo, me desejares como imagino e ires embora, também, solenemente.

E durmo com a memória de teu corpo e não sei como dormes sem o meu que, em frio, queima pela espera de que deites aqui. Doce!

E adormeço sempre agarrada a algo que sequer tem cheiro, o teu que tá tão entranhado neste quarto, não faz distinção daquele que é meu e, por isso, não há pedaço de ti em mim que traz saudade. Não há saudade.

E se te ouço, sei que desejarei e tu, então, sentirás qualquer coisa que controlas, igualmente.

Deixarás - todas as noites - teu corpo para mim e dormiremos abraçados ao pouco que sabemos um do outro. Com frio e queimando. Somos o que há de moderno, atual. Somos o que não se une, o que é independente, o que me constrói e que construímos. Oh, sociedade contemporânea, como podes esvaziar minha cama, assim, tão insolentemente?

Oh, sociedade moderna, odeio tua individualidade!

Vivendo

Meu coração tá rasgado e sangrando ainda.
Não saberia nunca escrever poemas,
mas essa dor não cabe em descrições pequenas.

Cada passo só, tanto nó sem lágrima.
A ingratidão caminha em minha cara.
Mas a cidade,
a cidade tem cores
e tem gente que vive, apenas.

OS REINOS, AS FILHAS E OS REIS

Todas nós deveríamos chorar a dor de perder-se assim tão depressa. Que intenção nos traz até aqui? Se ao menos descrevesse comigo um desenho lógico, talvez comprasse tua idéia.

Se os dedos não são capazes de tocar a pele, como podem desejar a alma de quem bebe a mesma fonte todas as vidas? Que sequência de erros Vos diverte?

Deitei na pedra, ao sol, minha alma para corar, apenas a branquidão do tempo, apagando a juventude de quem espera e envelhecendo-os como quem pune. Estou marcada.

Semelhante injustiça segue as outras mulheres do tempo que amamentam as criaças nos ônibus lotados da cidade. Feiras livres de nós mesmos, um brechó de nossas identidades, a costumização de nossas vestes.

Veste teu manto, ó Senhora livre, Senhora pura e sem mácula e deixa pra mim a sátira de estar vivo, a mancha de ter querido mais que isso que me envolve. Meu poder é menor que o que em mim vive, mas os mundos não se limitam a estar aqui, assim, perdidos nessa chita que só me diz que não sou.

Que pureza nos julga todos os dias? Que sargeta nos aquece todas as noites? E que faço eu com essas mãos que sequer tocam minha pele? Não os quero.

Não quero os homens que salivam em pé nos mesmos ônibus da cidade que cresce, alto. Não quero também os homens do bar que bebem coragem e fumam cigarros. Eu quero o próprio desejo de fumá-los, porque sou mais que isso. Sou e somos.

Quem é você todos os dias pela manhã? Por onde andas quando a noite vem? Estamos tão perto e continuo sem entender tuas mãos.

As mulheres de nossas noites, dos mantos dos dias, também dos mantos que doam sem perdão, não queremos Vossos líquidos sagrados, Vossa coragem forjada, tampouco, Vossas bocas coradas pelo hábito. Traz apenas tuas mãos e entenda que querer morrer é querer viver mais, mais que todos os outros.

Como podes ignorar tanta cor, cheiro e sangue?

Bom Dia

Hoje é só mais um dia. Bom dia por isso.

Não. Na verdade, não pode ser classificado como um dia qualquer. Nem todos os dias podem. Quando o são, o que tem que ser classificado mesmo é aquele que vive o dia. Hoje, portanto, é um dia diferente e consequente; um resultado e ponto. Não é um bom dia, então.

Um dos meus grandes problemas é o explicar-se. No entanto, tento. Talvez porque os pensamentos e ligações em minha cabeça acontecem de uma forma muito particular. Tenho que tentar sempre e mais. É uma das partes que me distingue. Acredito que todos tenham isso de particularidade, por isso, acho melhor escrever estranheza. Então, tenho estranheza em agir e causo estranheza aos outros.

Os outros.

Os outros é que não entendem mesmo o que é nosso enquanto particular e ainda menos quando estranho ao seu modo, bem parecido, então, com outros tantos que se agrupam e que formam espécies de novos clãs. Os clãs da modernidade que se unem pela afinidade de pensamento; algo que pode ser descrito como simplesmente não desacordo entre as partes. Isso não é ruim.Os clãs sempre existiram pela conservação da espécie. É assim que as pessoas se juntam "na adversidade".

É engraçado pensar isso como um conceito mais vazio e tão completo ao mesmo tempo. Completo se pensarmos a palavra com o seu arquivo morfo, lógico, dicionarial (se assim pudesse chamar). Mas vazio naquilo que é ainda mais precioso para sua construção: a história. A história por trás de cada palavra. não que não exista; pode-se descrever sua formação e sua acumulação de significados por todos os tempos. Mas, justamente essa, agora se quebra. A adversidade é mais um código de união de semelhanças.

Aqueles que se juntam na adversidade se juntam em suas semelhanças para enfrentar as semelhanças dos outros, digo, a adversidade...do outro grupo. Como isso está presente no cotidiano? sempre. E não é necesário mais que isso. Necesário é saber qual o propósito desses dizeres iniciais, ou melhor, qual o propósito disso junto ao anterior.

Hoje não é só mais um dia e só. O hoje é o pequeno exemplo de o que é a adversidade em si. Conjunto e consequência.

Todos, os dias e nós, somos adversos por conta do ciclo intrínseco que envolve os dias e nós. Os dias são o que são porque somos o que somos e somos como somos por conta dos dias que foram como foram que foram por conta do que fomos e assim até o finito início de tudo.

Somos causa e consequência. Somos adversos por isso. Isso é a raiz pra cultura, tradição, todas as coisas que quiseres elencar. É também a base para a contradição de poder e fragilidade humana. Mas isso já é outra manga.

Somos e sou total contradição. Já disse isso em algum momento, mas repeti é fundamental para a manutenção da sanidade de mim; que já não é muita coisa.

Hoje é um dia diferente de ontem, de todos os ontens, de amanhã e de todos os amanhãs incertos de existência. Com esse dia massacramos os passados e deixamos marcas no vindouros. É assim que é.

Hoje, por exemplo, dia 2/07 é comemorado por ser feriado. Talvez menos comemorado por ser feriado justamente no dia do jogo do Brasil pela copa(!). Esquecido pela sua representação de sangue e sonhos.

O hoje é só hoje. Talvez morra aqui e seja esquecido tendo suas marcas espalhadas pelos diversos outros 'hoje' como algo que é sem que se saiba o que foi. É assim que somos.

Memória

Lembro com um pouco de sofrimento os dias de minha infância. Não eram dos melhores. Pelo menos não eram para tudo o que eu pensava ser perfeito na época, ou, melhor que a infanciazinha mais ou menos que eu tinha.

Hoje tenho vontade de rir. Não só de mim e de meu pensamento depressivo e ingrato, mas da época toda. E são dois risos diferentes. O primeiro deles é quase um choro que é aquele que se rir com gosto e saudade. Tenho saudades do tempo em que toda a minha preocupação era agradar aos desejos de uma cabeça em formação e totalmente perdida girando no espaço. O quão cruel pode ser a formação de um ser girando espaços desconhecidos, perigosos e necessários.

Minha infância não teve nada de perigoso. Não aparentemente e esse era o perigo maior. Por que, além das drogas, do sexo e das companhias – os fantasmas de meus pais – , estava um sentimento que cresce e toma posse de você. Por maior que sejam suas experiências mais tarde, seu conhecimento mais tarde, sua vida formada, é um alicerce podre e ameaçador. A descrença em si.

Quando se vive em uma cidade do interior; quando se cresce em qualquer lugar, o você acaba sendo um microcosmo do espaço à sua volta. Irecê, na minha época, foi uma terra de três futuros: o alcançado, o decaído e, então, o sonhado. Mas não sonhado com a devida necessidade. Ele parece morto ainda hoje.

As perspectivas de futuro que havia traziam um quê de futurismo do tipo “as coisas vão dar certo, vão melhorar, é a conjuntura do país que propicia a melhora”, então, por conta disso, os empréstimos eram fáceis, as plantações acariciadas com mais que sementes, os filhos mais felizes e uns mais felizes que outros. Que a maioria, porque isso de futuro era, de fato,  para poucos.

Hoje os homens cresceram, as mulheres também, as crianças continuam lá, mas o futuro quer ir embora. Os jovens em minha cidade não vivem lá. Estão em outros campos, em outras conjunturas, buscando algo - longe das terras vermelhas, longe das sementes, sempre as mesmas - brilhante. Procuram o aviso com luzes e néon, embriagado e sorridente. Como um tolo.

Há o meu segundo riso. Quando rio de tudo isso. Pobres de nós todos que não sabemos que somos ainda terra de monocultura, desgastada, corrigida em ph, adubada com merda de vaca ou com essas modernidades tóxicas, agro, férteis, elitizantes. Somos terra arrasada ainda pela promessa. E, claro, pelas experiências infantes inconscientes e alheias à conjuntura nacional.

Moro algum tempo longe de Irecê. Tudo o que eu disse pode não passar de simples leviandade e lembrança recortada de infância esquecida ou intermitente. Tudo o que eu disse sobre Irecê perde a validade. Basta um discurso de qualquer um dos que vivem, ou voltem ao pó de quando saíram de lá. E tudo isso ainda que nesses últimos traços pode ser verdade, pode também ser mentira.

Realidade é construção. Plantação, que melhor nos cai bem. Mas não é diferente de qualquer invenção que eu tenha de minha lembrança. A memória é fascinante.

Eu sou ainda um microcosmo da terra que nasci. Futuro tripartido, monocultura de alma e povo que vive rasgando as possibilidades, as secas, as perdas de safra... agarrados à esperança de contínuo luminoso para uma terra de fronteiras. Fronteiras individuais.

Lembro: tudo isso aí não passa de memória. Ela e todos seus mecanismos mesquinhos e obscuros de formação. E eu não chamaria isso de niilismo, de amargura, de realismo, verdade ou sabe-se lá o quê. Eu chamo de memória.

Entretanto, gostaria mesmo era de voltar a ser criança. Viver essas coisas, mas tudo diferente. Rio muito em dias assim.

Distração

Talvez seja esse o diário de meus últimos dias. (rs). E antes que isso pareça uma carta de suicida, aviso que não as escreveria. Não tenho muito o que escrever em uma despedida, também não teria em quem colocar responsabilidades, deixando por isso, essas para quem as quiserem. Como se preciso fosse responsabilizar outro pelo desejo só meu.

Aviso, então, que, caso o meu sicídio ocorra, coisa que não estou avisando aqui, não é por culpa de outro. Eu não gosto, mas cuido das consequencias das coisas, mesmo que essas apenas venham e as apanhe, meio sem jeito, na cara ou com as mãos ocupadas.

Voltei com se nunca tivesse ido porque ninguém viu minha chegada ou partida. E a caminhada contrária é para anotar as lembraças que tive antes que o tempo encarregue-se de fazer de mim lembrança e nada mais. Então, para não ser apagada ou sofrer alguma injustiça no relato, escrevo aqui o que construir com esse nome tão passadiço: memória.

São as memórias que eu quero. As que eu tenho ajustadas. E não se engane, como toda e qualquer dessas que você tem e acredita como registro revestido de verdade, a lembrança é só isso: registro. modificado, ampliado, apagado, recortado, recosturado. Tal como as minhas, são mentira também.

Foi quando lembrei-me desse "uma linha por dia", foi justamente quando a falta de linhas já estava sufocando. Enforcando me um pouco mais todos os dias, tomada pela preguiça de alma e medo. Quem está aí? todos os dias os fantasmas perguntam.

Por isso, voltei com isso de falar para o nada,mas registrar as respostas de mim. volto e escrevo, portanto, sobre qualquer coisa que desejar. Especialmente sobre o que quero ver: escrevo. E perdoem-me se eu não voltar.

Sou mesmo assim: carreira e queda. Inconstância e distração. Contradição e nada.